un brazo extendido
sobre la mesa del bar
la mano que me busca a ciegas
el otro brazo que habla
su lenguaje no verbal
haciendo gracias
con la muñeca
esperamos nuestros cafés
aunque haga 45 grados
esperamos vestidos de negro
aunque afuera el sol
agriete el asfalto
y admito que me gusta
asumir el cuero
como tu segunda piel
y tus venas arremetiendo
contra su llanura
surgiendo como puentes
a otros lados más oscuros
y densos
tus venas como canales
al mar que nos empapa
cada vez que me tocas
tus venas
las venas de tus manos
me pierden
me atrevo a tocarlas
suavemente
las aplasto con dulzura
sintiendo el calor vibrante
de tu sangre
tus manos
y la sola contemplación
de tus manos
estimulan mis sentidos más bajos
mientras esperamos el café negro
aunque haga 45 grados
me hace ruido la panza
tengo hambre calor y sed
la ropa de vinilo transpirando mi piel
y tus manos
le debo tanto a tus manos
que no sé
no sé cómo
quisiera poder hacerme
lo suficientemente pequeña
como para poder habitar en ellas.
